Manco d'ispirazione, mi spremo e non esce niente.
La mia mente è infognata tra cellule eucariote e simili.
Sono assolutamente convinta che tutto ciò non porti a niente, e non mi riferisco solo alla cellule eucariote, ne alle scienze biologiche.
Mi persuado ogni giorno di più che la nostra presenza, qui, ora, non abbia senso.
Il mio scrivere, qui, ora, non ha scopo.
E' banale pensare che comunque vada, moriremo tutti?
